Não existe molhado igual o pranto

Há muito tempo, a terra deixou de reconhecer aqueles que nasceram dela.

O sertão agoniza. Os rios carregam mais do que água, as cidades crescem sobre os ossos de seus mortos e, sob o silêncio das pedras, alguma coisa muito antiga começa a despertar. Há lugares onde a chuva já não cai, embora as pessoas continuem aparecendo encharcadas. Há vozes que se levantam do chão durante a madrugada. E há caminhos que não deveriam existir, mas que voltaram a ser percorridos.

A Nação Garou está morrendo. Seus antigos pactos foram esquecidos, seus lugares sagrados estão desaparecendo e a própria Gaia parece já não responder às preces de seus filhos. Enquanto a humanidade prossegue indiferente rumo à própria ruína, os espíritos se agitam diante de uma verdade que ninguém deseja reconhecer: talvez o Apocalipse não seja mais algo que possa ser impedido.

É nesse mundo que uma alcateia de lobisomens será confrontada com os vestígios de uma história enterrada sob séculos de violência, fé e esquecimento. Entre o concreto das metrópoles, os caminhos esquecidos do interior e as profundezas da Umbra, os Garou descobrirão que nem tudo aquilo que foi sepultado está morto — e que nem tudo aquilo que desperta deseja ser salvo.

Porque a terra também sofre. E, quando Gaia finalmente chorar, não haverá lugar seco onde se esconder.