A investigação da vizinha

Aqui é a polícia de Arkham e recebemos essa carta abaixo e gostaríamos de fazer umas perguntas...

Vocês não me conhecem.
Espero que nunca precisem conhecer alguém como eu.

Meu nome não importa. O que importa é que minha irmã desapareceu — e todo mundo insiste em dizer que ela está viva. Trabalhando. Feliz. “Finalmente em paz”. Essas palavras viraram faca.

Ela começou a mudar antes de sumir. Falava de um amor que não julgava, de uma presença que “acolhe”. Parou de dormir. Parou de discutir. Parou de ser ela. Quando perguntei quem era a Mãe, ela sorriu como se eu tivesse feito a pergunta errada… e disse que eu entenderia quando chegasse a hora.

Eu fui atrás. Clínicas que não constam em registro nenhum. Grupos de apoio que não têm endereço fixo. Gente que fala baixo, mesmo quando está sozinha. Todos repetem a mesma coisa, com vozes diferentes: “Ela cuida de nós.”

Não há boletim de ocorrência que avance. Não há médico que explique. Há apenas símbolos rabiscados em lugares íntimos da casa dela — atrás do espelho, dentro do armário, na capa do álbum de fotos da família. Eu queimei alguns. Não adiantou. Eles voltam.

Ontem eu a vi do outro lado da rua.
Era o rosto dela. O jeito de andar não. Ela não me reconheceu. Ou reconheceu demais. Tocou o próprio ventre e disse: “Agora somos muitos.”

Se vocês estão lendo isso porque investigam coisas que não deveriam existir, então escutem: não é um culto comum. É uma promessa que se infiltra na cidade como mofo. Eles não sequestram pessoas — convencem. E quando percebem, já é tarde demais para salvar quem amam.

Eu não quero vingança.
Quero respostas.
Quero saber se ainda há algo da minha irmã… em algum lugar.

Se forem procurar, façam isso com cuidado.
E se a ouvirem chamar vocês de filhos…

corram.

O que vocês podem me responder?